EL JARDIN
Federico Fayerman

Estoy terminando de cortar la hierba del pequeño jardín de mi casa. Ciertamente esta ya demasiado crecido, bastante más que otras veces. Claro, se ha estado regando dos veces diarias y aunque hace tiempo que no llueve, al ser tan pequeño se ha mantenido muy mojado, casi al borde de la inundación. Lo vengo notando estos últimos días cuando lo recorro vigilando el estado de las flores que lo rodean. Si es importante el césped, tanto o más lo son las plantas que lo adornan y lo complementan,. Al menos eso creo cuando quito las malas hierbas y dirijo las guías de la madreselva por entre los rombos metálicos de la cerca.
Ahora que he terminado de cortar y limpiar, recuerdo que hace ya muchos años que plantamos este césped. Recuerdo su color verde parejo, su superficie plana, su absoluta carencia de malas hierbas, su olor también lo sentía verde, verde húmedo después de regado. En distintas épocas ha pasado por malos momentos, como cuando casi se secó porque dejamos cerrada la llave de paso, o cuando le empezaron a salir calvas porque el agua de los aspersores no llegaba bien a todos los rincones. En otra ocasión recuerdo que le atacó no sé qué bichito, pero conseguimos sacarlo adelante. Ahora, bien mirado, su color es más bien verde monótono, le falta brillo y quizás vida y su superficie ya no es tersa como antes, ahora es irregular y llena de baches y su olor es verde añejo por el paso de los años, pienso yo.
Pero no tengo intención de cambiarlo. Podría levantarlo y replantar un césped nuevo, joven, de color verde intenso, con su piel de hierba tersa y suave, con un olor penetrante, ajeno, intruso. Pero no sería nuestro césped de siempre, el que plantamos hace tantos años, con ilusiones, con juventud, con esperanza y con sueños de verlo crecer juntos. Quiero dejar mi jardín como está, como quiero que siga estando y como quisiera que nos acompañara en lo por venir. Definitivamente me gusta mi césped irregular, con su viejo olor verde de hierba mil veces segada por mí y mil veces pisada por los dos, mientras cuidamos y regamos las flores que la rodean.

MADRID ENTRE LINEAS

Han sido unos cuantos meses de gestación, pero por fin el fruto ya está entre nosotros.
Lo fecundamos una tarde de tertulia, entre todos y con una enorme ilusión. Cada uno pusimos cinco mil palabras de nuestra cosecha literaria y todas unidas formaron un enorme espermatozoide que voló raudo hacia la editorial
No todo fue fácil, hubo que corregirlo, pulirlo, maquetarlo y esperar impacientes a que tomara la forma definitiva.
Y llegó el alumbramiento. El editor nos llamó una mañana y nos dijo: ¡Ha sido libro! Y las siete madres y los cuatro padres de la criatura nos reunimos en alegre tertulia y entre todos le buscamos un nombre:
–Se llamará “Madrid entre Líneas” y con nuestro amor de padres y el apoyo de sus lectores, será feliz.
Y nos tomamos unas cañas a la salud de este hijo-libro y pensamos que la mejor forma de criarlo sería con nuestros familiares y amigos.
Esperamos que crezca sano y tenga más hermanos con el correr de los años.

EL FOTÓGRAFO DE LA LUZ (Greguerías)

F.J.Fayerman
Veintitrés de diciembre de 2010

- El fotógrafo de la luz nunca utiliza flash.
- El fotógrafo de la luz abrió un estudio al final del túnel y se hizo rico.
- El fotógrafo de la luz adora las sombras.
- Al fotógrafo de la luz le hubiera gustado fotografiar el primer día de la Creación.
- Al fotógrafo de la luz le gustan las cosas claras y el chocolate espeso.
- El día en que el fotógrafo de la luz se dispuso a comparar las ecuaciones de Maxwell de teoría y mecánica cuántica, que describen el carácter ondulatorio de la luz, con la naturaleza corpuscular de los fotones, se le veló el carrete de fotos.
- Al fotógrafo de la luz le basta una vela para iluminar un atardecer.
- Cuando era niño, el fotógrafo de la luz aprendió fotografiando los ojos de su madre.
- Al fotógrafo de la luz se le ve llorar los días de eclipse.
- El fotógrafo de la luz convierte el invierno en primavera con un solo “clic”.
- Dicen que el fotógrafo de la luz es una reencarnación de Sorolla.
- Nadie sospechó jamás que el fotógrafo de la luz era ciego.
- El fotógrafo de la luz ama de día y ronda de noche.
- Al observar que el día era oscuro y lluvioso, el fotógrafo de la luz trazó el arco iris.

QUERIDO 2010
F.J.Fayerman
Cuatro de enero de 2011

Mucho tengo que agradecer al 2010, ahora que, como cada año, toca hacer resumen de lo ocurrido en los últimos doce meses. Mucho que agradecer a la vida que sigue, a la familia que me quiere y a los amigos que me soportan.
Desde febrero pertenezco al Colectivo Literario TAF, donde he encontrado más que a compañeros y amigos, a una nueva familia, que comparte conmigo gustos, aficiones y lo que es más importante para mí: amor por la palabra escrita, sin la que ya no podría vivir.
Espero durante toda la semana la llegada del miércoles, para encontrarme con ellos en la Tertulia de la calle Cartagena, donde hablamos, discutimos, reímos, y terminamos leyendo nuestros relatos recién salidos del horno que comentamos y sobre todo DISFRUTAMOS.
Gracias Celia, Pilar, Graziela, Lui, Begoña, Cruz, Carmen, Alejandro, Theo e Iñaki.
Los jueves la ilusión se instala en Pozuelo, donde disfruto de dos horas intensas aprendiendo a plasmar en el papel las ideas que surgen cada semana en mi imaginación. Y esto lo tengo que gradecer a mi maestro Juan Carlos Chirinos y a mis compañeros Esther, María, Marta, Walda, Paco, Roberto, Luis, Ricardo y a las recién incorporadas Yolanda, Cristina y Marta que espero permanezcan con nosotros mucho tiempo.
Este 2010 me ha concedido muchos amigos, que como dijo alguien son cada uno de ellos un tesoro.
O sea que gracias año 2010, porque me has hecho rico.
Un abrazo agradecido.

EL CABALLO QUE RÍE (Greguerías)
F.J.Fayerman
Diecinueve de diciembre de 2010
- Es realmente difícil montar al caballo que ríe. No aguanta la risa cuando lo espolean.

- Cuando Tomás el gordo monta al caballo que ríe, todos los demás cuadrúpedos ríen para sus adentros.

- El caballo que ríe es para sus congéneres, el que mejor les cae.

- En un concurso hípico, pese a terminar en último lugar, al caballo que ríe le dieron el premio a la simpatía.

- El caballo que ríe es el más fotografiado de todos los participantes .Hace que las cámaras se disparen automáticamente.

- El caballo que ríe corrió el año pasado el Grand National y a punto estuvo de no pasar el control antidoping. Tenía demasiado alto el nivel de endorfinas.

- Cuando el caballo que ríe se mira en un espejo, se ríe de sí mismo.

- Dicen en la cuadra que el gesto sonriente del caballo que ríe, es fruto de una operación de cirugía estética, pagada por su peripatético dueño. Él siempre se ríe cuando lo oye.

- Cuando el caballo que ríe ve su rostro reflejado en el agua, no entiende donde está el chiste.

- Al caballo que ríe no le importa el puesto que ocupa en la llegada después de cada carrera. Al final siempre ríe mejor.

- El caballo que ríe relincha con mucha más gracia.

- Al caballo que ríe, se le supone más sentido del humor que a los otros.

- El caballo que ríe no puede ocultar su edad.

- Cuando el caballo que ríe, ríe, los demás caballos están serios. La risa de caballo no es contagiosa.

“LA CACHACHI”


F.J.Fayerman
Veintiocho de noviembre de 2010


Cuando caminaba por el colegio, la Cachachi hacía crujir la tarima como si marcara el ritmo de una canción. Escuchábamos el sonido inconfundible de sus pasos, e imaginábamos el vaivén que la cojera provocaba en su andar.
Su entrada en clase era apoteósica: Todos los alumnos de cuarto de bachillerato, nos poníamos en pié y le dedicábamos, mientras pasaba entre dos hileras de pupitres, una larga lista de requiebros que, lejos de enfadarle provocaban una sonrisa en sus labios.
Nos encantaba la asignatura de Literatura que impartía La Cachachi, apelativo cariñoso que alguien había inventado y que expresaba que La señorita Cacharrón, -su verdadero apellido- estaba “chachi”. Su rostro afable y su hablar decidido, nos hacían disfrutar de la hora diaria de clase, que la mayoría de las veces era tan solo de cuarenta minutos, ya que siempre aparecía "el Salvadores" nuestro profesor de Ciencias Naturales, para echar con ella una larga parrafada, que a nosotros se nos antojaba como una conversación de enamorados.
Ayer me llamó mi compañero de colegio y amigo Juan Carlos, para comunicarme la muerte de La Cachachi, que debía rondar ya los ochenta años. En lugar de asistir a su funeral, prefiero ofrecerle este sencillo relato, posiblemente conseguido en parte gracias a lo aprendido en sus clases.
Estoy convencido de que, desde el rincón del paraíso reservado a los amantes de la Literatura, donde seguramente estará en animada charla con Lope, Rubén, Rosalía y Miguel, me lo va a agradecer mucho más.